Not Yet.

La literatura no produce al censor de los ocasos,
hace tiempo que se requirió la ultima palabra,
sin embargo, los atardeceres son necios , las olas,
la mirada contemplando mientras te alejas.


En realidad todas son una historia eterna,
quisiera conocer al que ideo mi personaje,
saber de que otros paisajes se inspira,
contra que sistema orienta su arte.


Si la musica es, como sospechamos,previa,
de nadie realmente, intestada eterna.
Ojala fuera nosotros cuando nos llaman muertos,
si mi voz y mi mano son guiados a tus oidos.

amigos.

Sabemos que estamos locos. Sabemos que hay un buen numero de ideas verdaderamente enfermas en nuestra cabeza.Sabemos que no vamos a cambiar, que nos encanta todo eso que la demas gente denomina como vicios. Sabemos ademas -y tal ves nos comforte- que no somos pocos los que creemos que el mundo "oficial" es una mierda y nos gusta la variedad.Sabemos que somos ese uno por ciento de los lectores de este pais. En fin, sabemos donde encontrarnos.

Correr

Entonces: en aquel viejo recuerdo de multiples delirios,
cuando su voz de repente se encontro pausada,
sus piernas inauguraron una extraña convulsion
y salio corriendo con una fuerza invencible.

Vio casas incendiadas, postes de luz que se arquean,
hasta besar el suelo, hasta reconocer sus sombras,
vio que los poemas se filtran atraves de sueños,
sueños de muertos besando idolos prehistoricos.

Su velocidad es su declaracion, la semilla que crece,
subitamente, sin deberle nada a nadie, aparece,
germina en los corazones de los incomprendidos,
en el reino inamovible es aborrecido.